“月亮之下/我们看不清它们的袈裟/只有声音此起彼伏/整齐的梵音/从开春到夏末/它们一直为我们的村庄/超度”。
读这首诗的时候，恰逢一个雨季城市失眠的深夜。窗外，深深浅浅的蛙鸣，又将我带回了儿时那遥远的故乡……
我的故乡在苏北的新洋农场。记得初夏雨后的傍晚，走在窄窄的田埂上，潮润的田野、低洼的沟塘，随处可见大大小小的青蛙。它们鼓突着贼亮的双眼，老僧入定般蹲伏着，仿佛在等待着什么。不时，远处走来一个头顶草帽的挑水人，高低泥泞的田间小路，颠簸了桶里的水花，溅落在夕阳映射的草尖上油油地发亮，啪嗒啪嗒的脚步声，惊得草丛中的青蛙四处逃窜，扑通扑通地跳入了水中。
农场的夜，很多的时候是寂寥的，只有零乱的鸡鸣犬吠。但入夏之后，起伏的蛙鸣却是一种足够让整个大地返潮的声音。先是零星的几声，是田园交响乐的前奏;接着是群蛙的奏鸣，是蓄势的海浪，此起彼伏;不久便是排山倒海般地洋溢，倾注生命般酣畅，一股热切的气流冲破内心的桎梏宣泄而出，江翻浪滚，淋漓尽致!那淅淅沥沥的虫鸣，配上盈盈起伏的阵阵蛙鸣，如此亢奋，那般激昂，好不热闹，一声一声将这雨季唤醒，一层一层将这麦浪催熟……
然而，记忆远了，故乡远了……
离开农场多年，蜗居城市一隅，偶尔闻得远方蛙鸣，却要穿越高楼的阻隔，冲破重重的雾霾，挣脱尘世的喧嚣，洁白的童心已荡然无存。
张清华说：“稚儿一旦离开了家乡，就再也回不去了，因为童年那美好的时光已挥手远去。”是啊，我这只离群的蝌蚪，也许再也不能回到大地母亲的怀抱了。远离了家园，在城市和乡村的边缘行走，所见的到处是吹灯拔蜡的破坏，钢筋混凝土的堆砌，千篇一律的整容，一项项浩大的工程，淹没了宁静的天空和渐渐远去的蛙声……
每每所见所感，便由衷地怀想起我那遥远的故乡——那悠悠白云、葱茏的田野、盈盈的蛙鸣……
“默默地沉睡了一年/似婆罗门守着誓言/青蛙现在说话了/说出/这雨季最潮湿的语言……”
今夜，久违的蛙鸣，再次敲打着我的心门，这潮湿的语言背后，不过是我湿漉漉的乡愁。那些意犹未尽的感伤，悄然无声地塞满了我记忆的莲蓬，也憧憬着我们建设美丽乡村梦……
