灯火
想必越高
越觉得孤独
藤蔓攀起某种高度时
晚霞便温柔地死去
再晚一些，你或将听见一声声蝉鸣
把小镇的灯火
一盏盏地点亮
无非是走廊上
午寐中的诗人
还手执素纸，他怀里抱着
一盏凌霄花
他在孵一枚
小小的太阳之卵
一句笛声
茶过半旬
一盆雏菊开的像小媳妇的脸
一盏、两盏，五六盏
瘦的如一句笛声
至于诗
不提也罢
无非是一朵银铃般的笑
穿过风中
最土，也是最初的故乡
论剑
剑一般的年代，我们论剑
既非雨、又非花
既非秋、又非夏
非雪、又非烟
更非是某年的那个野店
我们浊酒当歌
快乐的像是剥壳的虾子
我们在酒中点名
风流人物中
谁更风流
而如今锋芒尽敛
谁将是那饼
磨剑的石头
也罢，看剑！
