每年的三月十二，是小镇顶热闹的日子。
这一天，十里八乡的人，都要赶去另一座小镇上会。天刚蒙蒙亮，路上便有了人，有自行车的，骑车去，没车的，走上十几、二十里路也要赶过去。
记得第一回进会场，我被眼前的景象惊到了：潮水般拥挤的人群，从十里八乡的村庄涌了过来，将会场堵得满满的。这是我这种乡下孩子，不曾见过的世面。我紧紧拽住小伙伴的衣角，生怕被人群给冲散了。会场上有各种好玩的，好吃的，都是素日里难得一见的稀罕物。也因了这些稀罕物，让我们这些小孩子家，乐得来回走上几十里路，来赶这份热闹。在我们心里，这可是比过年还要热闹的盛会。
老人们最是起得早。他们欢喜赶早把会场都转个遍，再和老伙计们听会儿庐剧;眼睛半眯着，嘴里叼根烟，在锣鼓震天中还能打会儿盹;待到夕阳西下时，再捎把锄头或竹编的小椅回去。回到村，逢人便喜滋滋地，将新买的好家什给亮出来。
在他们眼里，好的农具就如一把好的猎枪，粮食则是猎物。猎物充不充足，就得看这把枪好不好使。晚饭后，他们舒坦地往新买的竹椅上一靠，再用火柴点燃一根纸烟，烟火明灭中，缓缓地吐出几个烟圈，瞧瞧墙根靠着的新农具，再瞅瞅门前长得热闹的庄稼地，眼中升起的是一整个秋天。
年轻姑娘们，换上了好看的见人衣裳，对着镜子照了一遍又一遍，脸颊涂上胭脂后，现出了朝霞般的气色。她们踩着清晨草尖上的露珠，欢天喜地往会场赶。眼底似乎也染上了露珠的湿气，透亮极了。路上若是遇见了心仪的小伙，心里像揣着一只兔子似的，面上却依然端着，抬手轻轻捋一下额前的发，假装去看天边的云朵。
小伙朝姑娘吹起撩人的口哨。泼辣的姑娘，会娇嗔地骂道：像个二流子!嘴角却是藏不住的欢喜。小伙的同伴，会适时地打起响指或吹起口哨，跟着起劲儿。秀气的姑娘就不同了，红着脸低下了头，手指掩着嘴偷笑。到了会场，迎面而来的姑娘，会不自觉地互相打量着，暗自比着美。对他们来说，这不仅是场盛会，更是一个与青春有关的日子。
年轻人好热闹，欢喜往歌舞表演的帐篷里钻。帐篷门口的高台上，有衣着暴露的姑娘在妖娆地扭动着。男人们的魂，都给勾了去。有的，只微张着嘴呆呆地望着，并舍不得花上几块钱进去;有的，则买上门票，人五人六地晃进去。有的吹着口哨，打着响指，“哦哦哦”地起着哄。男孩子们也学那些大人吹着口哨，“哦哦哦”地嚷和着。我和其它女孩儿，甩个白眼过去，骂他们“臭不要脸“，他们也无所谓，只管闹哄哄地叫嚷着。
小孩子最爱玩套圈圈的游戏，一块钱十个圈，可以玩十次。我是极笨的，从来都没套到过东西，但每一回玩，又会像第一回玩似的激动，总觉得地上的那些个玩具，都是我的。
打气枪，是我们热衷的另一项游戏。端起气枪，瞄准气球，我们觉得自个儿就是真正的神枪手。气枪是被摆摊人提前动过手脚的，准心永远是歪的，但偶尔还是会被我们射中。气球劈里啪啦地破了，摆摊人的心，也噼里啪啦地碎了一地。他脸上倒是不动声色。万一真遇到了神枪手，见场子上的气球都快保不住了，他便会上前拦住那人，说：“小老子唉!钱都退给你，你就拜玩了，都像你个么过劲，我就去喝西北风算了。”神枪手接过钱，在众人仰慕的目光里，像个王者似的昂着头走了。
马戏团的帐篷里，永远是最拥挤的。无论男女老幼，都爱往里钻。因着人太多，检票的人总有顾不过来的时候，我们便趁乱从旁边的缝隙里钻进去。逃了票的我们，便似捡着宝了。
马戏团里的老虎，总是又老又瘦的，半天都打不起精神，只在台上晃荡几圈，便被驯兽师赶了下去。即便如此，我们依然会嘶着嗓子大喊。而后，又会上来一只猴子，它会按着指令作几个揖，再绕场骑几圈自行车，全场便会跟着沸腾起来。
动物表演结束后，又会上来一个和我年纪相仿的小姑娘。她将自己的身子弯到了极限，再用嘴叼起一个盘子。观众的喝彩声一片，我却低下头沉默着。每每看到这场景，我的心总会隐隐地痛着。
她和我同属一个小镇，只是不常见到她。我曾听人说起她的事：她娘是疯子，她爹是谁却没人知道。打小她就跟着马戏团，走南闯北的。平日训练的时候，动作没到位或是偷了懒，鞭子就上了身。我曾在黑夜里，为她默默流过泪。那会儿，我也说不清为什么会落泪，只是不自觉的心痛，并暗暗祈求着老天爷，能保佑保佑她，让她别那么苦了，身上别再遭受那些鞭子。
会场一圈转下来，我们口袋里的零钱已经不多了。肚子却不争气地叫了起来。馄饨摊是我们最常去的。馄饨刚端了上来，还烫着嘴哩，我们便囫囵个地吞了下去。口袋里若还有余钱的，便会买块油糍或糍糕。我是最爱吃糍糕的，又糯又香，一口咬下去，满嘴生香，但我舍不得买。二哥若是买了，我会求他让我咬一口，但他总不会答应，只故意馋着我，而后又坏坏地笑着。我气得扭头就走，走之前再狠狠地瞧一眼糍糕，恨不得把这香味都给带走。
暮色四合。会场的人群，朝四面八方散了去，如退了潮的沙滩，只留下了一些深深浅浅的痕迹。
草木会发芽，孩子会长大。
后来的我们，大都离开了小镇，去往人生更大的会场。小镇的会场，我倒是也去过几回：稀稀拉拉的人群;昏昏欲睡的摆摊人;过了时的商品，了无生气地堆在大堤两旁，无人问津，也无人愿意多看一眼。从前一天才能逛完的会场，如今只需十多分钟。
匆匆，一切终是太匆匆。
馄饨摊已经不见了。打气枪和套圈圈的摊贩还在，只是没有多少孩子围着，摊主自顾自地低头玩手机游戏。
歌舞表演和马戏团的帐篷还在，只是门前寥落，如一位失了姿色的老妓女，再也招揽不到客人了。从前在马戏团表演的小姑娘，早就离开了马戏团。她嫁给了街上的一位生意人，过着自己的小日子。我为她窃喜着。我知道，她的身上，再也不会落有鞭痕。
卖竹椅农具的小摊也在。一位老人，拿起一把农具摩挲了一会儿，又放了下来;转而，又拿起一把竹椅，脸上现出了一抹喜色，正准备掏钱时，却被同行的儿女给拦住了：家里都多少把竹椅了!这玩意儿都过时了，买那么多干么?老人黯淡地放下椅子，也放下了心底的一整个秋天。他佝偻着腰，缓缓地跟在儿女身后，渐渐消失在寥落的春日里。
今晨，我微信问老家的同学：每年三月十二的会场，还有吗?答曰：有。
但我却想：它已经老了，像一位独自守在夕阳下的老人，在等待外出的孩子落日前赶回家。
如今，来会场的，许是如我这般寻找过往的人。他们是否找到了?我并不清楚。
我知道，我的，已经丢了。
是时候，回故乡买一把竹椅了。它似一把过往的猎枪，而我遗落的那些东西，便是猎物。
远方，吹来一阵风。
故乡的风。
她与我眼中的泪，忽而相逢。
